Инкарнация
Шипят по городу шины.
Мчится поток сплошной.
Куда спешите машины,
фарами скрыв ночной
парад мерцающих точек?
Путь до них долог, длин.
В графе «полёт» у вас прочерк.
Вот и шипенье шин.
Шуршат по улицам шины,
чертят, смакуя след.
В сырые эти картины
вам бы добавить цвет!
Учителями орфизма
стать бы могли, шутя.
Пути придали лиризма,
цветом за шум платя.
Недолог век шин дорожный.
Пнул господин: «Долой!
Устроить дальше вас? Сложно.»
Дни затянулись мглой.
Покрасил кто-то им спины,
смыв с них бензин, мазут.
Запели радугой шины —
клумбой теперь цветут.
2006
Валикова С.
0 Комментарии。